Pooja Gupta Writing on Wool – IFWC



I  feel    his    hands,    brushing    through    my    hair

And    gently,    like    a    pendulum,    they    sway.

Pulling  and    pushing    and    tugging    at    my    locks

Straightening    out    of    what    is    the    pride    of    a    ‘faroes.

Wild,    wild,    my    fleece    is    wild,

Gently  he    picks,    his    combing    is    mild.

I’m    neat,    I’m    clean    and    I’m    free    of    dust,

I’m    raised    from    the    base    so    that    he    must,

Stretch    me    out    and    twist    me    a    bit,

Half  my    fibrous    length,    at    my    tip.

He    lets    me    go,    where    I    start    to    thin,

And    grabs    my    next    flock    therein,

Easing    me    out    of    my    crimped    state,

Back    and    forth    on    the    carding    plate.

Its    wire    like    teeth;    they    pin    me    down,

They    tear    me    out;    I’m    worsted    about.


I  had    come    as    tags,    full    of    manure,

He  skirted    me    off,    before    I    was    cured,

Then    soaked-­‐submerged    in    acidic    baths,

Removed    my    grease    and    scoured    me    hard.

His    teasing,    picking,    un-­‐entangling    my    web,

I    was    fluffier,    loftier    about    to    ebb.

He    spread    me    out    on    the    pinned    bed,

And    patted    me    down    and    in,    to    embed,    And    so    I,

Felt  his    hands    that    brushed    my    hair

Gently,  like    a    pendulum,    they’d    sway.


Now  smoothly    I    lye,

In  paralleled    bundles,

Longer,    narrower,

Ready    to    be    tumbled,

From    a    roving    state,

To    meditate,

With  an    oiled    potion

Into  spinning    locomotion.

He    taps    his    feet,

In  a    rhythmic    beat,

To    wind    me    around,

In    a    whirring    sound.

Controlling  the    wheel,

Beneath  his    heel,

The    whorl,    the    flyer,

Maiden    and    tension,    All    of    me,

Now  ready    to    skein.    



I  toss    and    turn      And    come    undone,

From  rolling    balls

I    slowly    crawl,

Into  numerous    chains

His  thumb    in    strain,

His    index    took    and

Held    me    in    hooks.


He  commenced    on    Looping    in    a    form,

The    shank    the    butt,

Forming    the    layette,    

Until    he    could    snip,

At  a    preferred    metric.

I  rest    at    his    nape,

I  hang    down    along,

I    keep    the    ‘V’,

Of    his    throat    so    warm.

I  do    not    cling,

I  allow    him    to    breathe,

I    absorb    and    release,

All    -­‐    at    his    ease.


He  feels    me    oft

From  the    back    of    his    palms,

Crushes    me    soft,

I  crimp    –    but    unharmed,

I    spring    back    in    shape,

My    natural    drape,

Can  easily    ape

The  look    in    his    mind.

If  you’ve    been    listening,

You    would    probably    rewind,

To    his    nape    his    neck,

His  shoulders,    I    bet,

No    longer    cold,

Under    my    mould,

His    gaze    still    holds,

My    lustrous    beam,

In    his    eyes    I    gleam,

I  feel    like    a    dream.



I  would    last    him    long,

He    knew    that    well,

He  closed    his    eyes

And    began    to    tell,

“Your    timeless    beauty    exists    to    be,

Beyond  all    seasons    and    cycles    of    fads,

I  need    no    reason    for    having    been    clad,

In    your    ash-­‐hued    skin,

Your  never    perishing,

Promise  to    last,

As  an    asset    to    cast,



In  enduring    wardrobes,

Transcending    the    globes.

My    faithful    lady,

Devotes  her    turn,

To  block    in    my    heat,

But    save    me    burns.

Cuticle,    cortex,

Your  helical,    matrix,

Your  waxy    lipids    and    complex    insides,

Microfibrils,    simplified    outsides.”


My  porous    spirit    bows    to    him,

I  exist    to    serve    the    earth    and    HIM.

In    nature’s    lap,    I’m    born    and    grow,

But    need    the    water,    so    much    more,

And    even    though    I    resist    mildews,

I  have    my    share    of    climatic    woes.

I’m    anti-­‐static,    easily    cared,

Superior    quality,    if    lovingly    reared.

I  soak    up    acoustic    sounds    in    the    range,

Of    humans    and    I    do    not    change,

In  years    to    come,    I    shall    remain,

My  very    best    and    all    the    same.


And  when    I    wither    and    start    to    decay,

Cast    me    off    and    begin    to    slay.

Burry  my    bits,    back    in    to    the    mud,

My    decomposing    self    shall    emerge,

And    slowly    release    the    nitro-­‐gene,

To    feed    around    the    micro    beings.

And    while    I    breathe    my    last    breath,

My    soul    will    travel    in    and    set,

Atop  the    bobbin

To  feed    the    reel,

Novelty    yarn

Ancestral    feel.


This text on Wool was written and submitted by Pooja Gupta for Round 2 of Modeconnect’s International Fashion Writing Competition. Check Pooja’s entry for Round 1: Fashion and sustainability: An impossible combination

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